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Le long du 100e méridien, existe la frontière naturelle entre l’Est policé, civilisé des Etats-Unis et les déserts de l’Ouest sauvage et brut des indiens et des pionniers.
L’antique route qui reliait jadis le Canada au Mexique n’évoque plus ni passion romantique ni sentiment romanesque.
Et pourtant, les plaines sans horizons du Dakota du Nord, les réserves indiennes de celui du Sud, les fermes autarciques du Nebraska, les espaces sans limites où fils téléphoniques et colonnes électriques sont les seules ombres d’humanité, l’Oklahoma River, serpentine, qui brise la monotonie des ranchs d’élevages de bétail du Texas demeurent les véritables images d’Epinal de la terre déclarée d’abondance des Etats-Unis d’Amérique.
Sur le bord d'une route de l'un de ces états, on trouve un panneau annonçant : « La Bible est le plus grand livre jamais écrit » : Dieu veille sur ces patriotes convaincus et leurs morts.
Le rêve américain ne meurt jamais, ses symboles non plus, du Sitting Bull Mémorial, du Mont Rushmore, à la demeure éternelle de Buffalo Bill, le rêve s’incarne à « Liberal », bout du bout du Texas, villa de Dorothy la petite fille du magicien d’Oz.
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