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En pleine crise économique, les symboles du capitalisme étaient devenus odieux. L’air marin soufflait une fumée âcre sur la ville pendant que l’on attendait d’hypothétiques bus. Les chinois pleuraient leurs magasins de cendres. Des pillards malchanceux revenaient calcinés dans des sacs-poubelles de 75 litres. Le pouvoir bradait la hi-fi des magasins privés en espérant calmer la faim du peuple et protéger les enceintes d’un état corrompu. Une semaine plus tard Suharto démissionnait. Trois ans encore et l’incendie n’est toujours pas éteint, les fumées ont trouvé refuge dans nos poumons. Nous portons les résidus d’un capitalisme miné et l’on ne peut savoir d’où vient le danger. Et cela ne va pas mieux avec une poubelle sur son dos. La société déverse son flot puant. Tu t’es retourné, peut-être croyais-tu que le pire était derrière toi. Je n’ai pas compris ton espoir et ta honte ; ton désespoir et ta fierté. Tu portes notre humanité dans les yeux et sur tes bottes. Tu te retournes et vérifies que personne ne regarde plus personne. Chacun amasse chaque jour les lambeaux de sa propre existence. Esseulée jusqu’à la moelle. Toujours amasser dans les hottes en rotin les restes d’une société qui feront les lendemains. Et plus tard c’est maintenant, demain ne peut être qu’une répétition. Sauf à tomber plus bas sans espoir d’être jamais ramassé par un autre. Je les voyais marcher sans s’arrêter, comme si le mouvement était la distinction de la vie. Dans une errance morne et taciturne, une ronde macabre. Tu as ouvert les yeux sur un monde aux mâchoires acérées. Tu as ouvert les bras aux cieux sans jamais te retourner. Et malgré cela elle t’a attrapé car rien ne satisfait son appétit.
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