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Je regarde son tronc, son visage, sa vie, ponctués d’accidents. Du changement des saisons, de l’influence du vent du nord, de la sécheresse de son tronc au sud. Des vers qui viennent chercher à le pénétrer. Des pousses vertes qui sortent de son pied. Il nous regarde très lentement passer. Il est le seul de nous deux à se rendre compte qu’il nous regarde de ses yeux absents, peut-être qu’en le touchant comme le font les aveugles nous le verrons aussi, un peu comme il nous voit. Il faut toucher le tronc, ce visage sans yeux, sans nez, mais quelquefois avec une bouche, ce tronc tel un ventre repu et tendu vers le ciel.
Des morceaux de l’arbre comme une dissection : les bras de l’arbre, les pieds de l’arbre, le tronc de l’arbre, les vêtements de l’arbre, mousse, feuilles, lierre, écorces, le mouvement de son tronc. Analogie avec le corps humain. L’arbre comme l’acteur anonyme de cette féerie, il est là, des milliers de fois dans chaque forêt, des milliards de fois, et pourtant il apparaît à chaque regard comme unique. Il vit et grandit dans une autre dimension, sa vitesse de croissance, sa matière, le niveau d’évolution de son système biologique l’opposent à nous.
Sa matière, le bois dont il est fait, sa résistance, sa longévité, même mort, donnent l’assurance d’un être que nous pouvons considérer comme un allié, auquel nous nous identifions. Ne demande-t-on pas de choisir un arbre à la naissance ? Cette recherche sur une morphologie analogue de l’arbre et de l’homme est un essai sur le corps. Il s’agit de regarder une image à la fois éloignée et proche de nous de notre corps.
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